De muerte y bichos

Es imposible no tratar del tema.  A pesar de que no veo tele, ni escucho la radio ni leo los periódicos, alguien en algún lado tiene que hacer un comentario sobre la mentada gripa asesina.  Como si los bichos como estos fueran a terminar con la civilización.  Digo, ya chole. No es la peste bubónica, ni somos los indios de la época de la conquista, ¿ok?

Ya van como tres amigos que me hacen forward del mismo e-mail que alega que todo es una conspiración de las compañías farmacéuticas para salir de la recesión mundial.  No mamen.  Saben que los quiero un chingo, pero neta, NO-mamen.

Pobre raza.  Primero no salía la gente a la calle por miedo a los balazos.  Luego por miedo a los malandros.  Después por miedo a los soldados.  Y ahora no se quieren ni dar la mano por el miedo a que alguien les sople feo.

Me pregunto, ¿a qué le tienen miedo en realidad? ¿A morir? ¿Qué tiene eso de aterrador? Digo, todos vamos a estirar la pata algún día, ¿no?  ¿O acaso se olvidaron de ese detallito al salir de bañarse esta mañana?

Yo soy lo que llamarían una persona sin miedo a la muerte.  Se los digo sinceramente.  Y no porque que sea particularmente valiente, ni ingenuo o idiota.  Simplemente creo en algo muy sencillo: que somos seres eternos.  La vida me ha mostrado muchas cosas que me hacen pensar que somos mucho más de lo que alcanzamos a ver.  Somos la transformación temporal de una fuerza cósmica amorosa en materia, que vino a esta realidad por la unión de nuestros padres y que, después de experimentar la felicidad por un rato, inevitablemente regresará a ese gran océano en el que estamos inmerso llamado amor, Dios, Zen o el símbolo que más les guste emplear.

Ahora, eso no significa que no me importe la manera en que dejaré esta existencia.  Digo, cuando escriba alguien la historia de mi vida quiero que tenga un buen final.  Después de todo, la gente solo recuerda el principio y el final, así que no puede ser uno chafa como resbalarse en el baño y pegarse contra la tasa, o morir atragantado del vómito después de una peda, o como el güey que conquistó toda Asia y murió porque lo tiró su caballo, no me chinguen.  Exijo algo más dramático.  Y dentro de esa línea de razonamiento, morir de una epidemia exótica no sería tan malo.  Dentro de unos cien años, si aún se acuerdan de ti, tus hijos le contarán a tus nietos que su abuelo o abuela murieron de una enfermedad que tan rápido como apareció e hizo su desmadre, desapareció y se fue al olvido.

Ni tampoco significa que no valga la pena tomar precauciones razonables.  Digo, lo mejor que puede hacer uno es mantenerse saludable: comer y beber bien, coger bien, dormir bien y lavarse las manos frecuentemente, ¿no?  Pero de eso, a andar con eso de los tapabocas cuando no ha habido ni un caso confirmado en un radio de al menos 500 kilómetros me parece una jalada.  De algo nos tenemos que morir, damas y caballeros, y cuando nos toca, nos toca.  Nuestra esfera de control es muy pequeña. 

Yo por eso mejor hago inmunidad comiendo en los puestecitos de la calle, pa' que mi cuerpo genere anticuerpos.  Qué pinche influenza ni qué mis polainas, mi solitaria se la va a tragar como a todos los demás bichos.

Aunque, sí hay algo que sentiría feo: ver a todos los de mi familia morir antes que yo.  Probablemente sucederá. Digo, soy el más chico de mis hermanos y hermanas por al menos 8 años.  Quizá me toque enterrarlos a todos a ellos, después de mi madre.  O quizá les haga trampa y me petatee del corazón en mis sesentas, como le pasó a mi padre y varios de sus hermanos. Lero leeero.

Pero mientras llegue ese momento, no me queda más que reír, ser feliz y amar a mi familia y amigos todos los días.  Ni modo.